Sonnet XXIII

Las ! que me ſert, que ſi parfaitement
Louas iadis & ma treſſe dorée.
Et de mes yeus la beauté comparee
À deux Soleils, dont Amour finement
Tira les trets cauſez de ton tourment ?
Ou eſtes vous, pleurs de peu de duree ?
Et Mort par qui deuoit eſtre honorée
Ta ferme amour & itéré ſerment ?
Donques c’eſtoit le but de ta malice
De m’aſſeruir ſous ombre de ſeruice ?
Pardonne moy, Ami, à cette fois,
Eſtant outrée & de deſpit & d’ire :
Mais ie m’aſſure, quelque part que tu ſois,
Qu’autant que moy tu ſoufres de martire.