A Receita

[Intro]

[Verso 1: Tom]
Eu passo os dias no Algarve
A ver como aqui nada muda
A qualquer momento um alarme
Em qualquer móvel, uma escuta
A criançada a viajar
E a pita quer virar adulta
Em qualquer dia
Ate p'a respirar tens que pagar multa
Dreads hoje pensam que este rap vai dar capital
Mas pensaram mal
Isto compensa para quem faz anal
Eu sempre fui o puto normal que come o instrumental
Ao pequeno almoço
Em vez de comer cereal
Mic, check
Ganda Praso, deu-me o toque
Ganda beat
Props Subtil
Boy isto é real hip hop
Nah, isto não manda no teu bloco
Nem vai 'tar no top
Mas é suficiente para mostrar que a gente pode
Sacode, é tanto byte, my god perdi o hype
Mais logo vai 'tar no site
E ainda pode passar na night
São dogs mas sem açaime
Só que têm todos trela
['Tão bored?] mas não dão grind nem no ferro da fivela

[Verso 2: Subtil]
Eles vão dizer que é mentira, miúdo
Vão perguntar de onde é que ele tira tudo
Enquanto ele sampla
Pus na lâmpada, já o vi esconder o que produz
De putos que deviam estar em câmara ardente
Fechados a arder para sempre
Mas desculpa, nunca irá haver lugar para tanto filho da puta
E no Algarve, o único bónus que há
É que nada muda
Seja um quarteto fantástico, um trio ou uma dupla
O vazio que se sente em cada letra
Ao ouvir quadrúpula
Isso é só skill [ícone?] natural
Para mim é gorduroso
O Tom deu a receita mas ninguém come o nosso pequeno almoço
Almoço, jantar
A minha ex diz que tenho que me tratar
Só falo com papéis e canetas
Desde que acordo até me deitar
Adoro madrugar, brincar com a sorte
Até criar um vocábulo original
O meu bigode já o tinha
Antes de conhecer o Pablo
É normal, não sabes o que eu vivo
Não percebes o que eu falo
Oh Praso, para eles mete a caruja na jaula e solta o galo
Hala

[Verso 3: Mass]
Tenho visto uns quantos putos que só querem conversa
Querem comer à nossa mesa
Mas a mama já acabou
E se eles nem sequer têm bem a certeza
Se é isso que lhes interessa
E afinal já lhes passou
Mas eu sou quem o rap se viu a entregar
Já pus a vida em linhas
E eles quiseram-nas soprar
E quem são eles para nos julgar?
Tiveram tanto tempo de fora
Quem lhes pediu para voltar?
Vê como isto anda
Viraram só propaganda
Nem tocam no pequeno almoço
E querem se fazer à janta
(Eles não têm fome para isso)
Há que justificar a pança
Somos puros como cubanos
A pôr química na balança
Já viste que à vossa pala
Que isto nem sequer avança
À espera da bonança que nunca vos há de chegar
Nossa receita tem fragrância, longe de tanta ignorância
Se alguém disser que eu parei no tempo
Acham que fiz mal?

[Verso 4: Realpunch]
Tu-tu-Tunes city
Quando cuspo tudo, dizimo
Cuida lá do físico
Não vale nada no meu mundo psíquico
Esta é a minha casa
Bonecos é claro que arrumo easy
Faz as contas, tudo o resto
É resto, nenhum dos triunfos divido
Isto é o mínimo lírico
Que insiro e aplico num mítico flow
Já tu és fatídico, cínico, mini como um Pinipom
Com o que eu tenho escrito, dito
Fico no Olimpo
Ouve as provas dadas
Se não o reconheces mete o MiniSom
Sopa de letras logo ao pequeno almoço
A minha receita é incomodar esses fakes como um caroço
Falam que não têm views?
Metem a culpa na mensagem
Ninguém vos mandou ir em frente na curva de aprendizagem
Sempre busy em cima de instrumentais
Não preciso de tocar ao vivo
Para veres as credenciais
El Gordo
Voltei no auge, depois de cultivar a mente, eu vim semear o caos