Esse Não Sou Eu

[Estrofe I]
Digam ao presidente que nasci nos anos oitenta
Em morte lenta, no meio da dor de uma guerra sangrenta
Por conseguinte, criado por essa arte que não alimenta

Mas quanta massa cinzenta gasta na construção frásica
Em projectos que não pagam uma cesta básica
A gente tenta luta contra clipagem da barra vermelha
Criando sons mas sem condições para sair da velha

Estratificados; analfabetos, iletrados e formados
Mas convergidos num som ponto; desempregados
Nem santos se mantêm intactos quando a vida é um açoite
Saem quatro na madrugada só voltam dois na noite

Dois vasos capilares acabados no chão do asfalto
É o preço alto a pagar pela falta de comida no prato
O sonho não é ter cinco estrelas, é sobreviver ao assalto
É um facto, que a vida é foda e poucos aguentam o impacto
São batidas como essas que me deixam firme e intacto

[Estrofe II]
Rebeldia intravenosa injectada como suposto
Pela podridão social que deixa um génio mal disposto
Que não travam as reflexões de Afonso Coelho
Que repelem o vazio do jovem defronte ao espelho

Que perde tempo com os filtros do Instagram e Snap
E do Trap que julga asfixiar o Boom do Boom Bap
Quanto aos outros jovens arredores ditos promissores
Aspirantes à futuros bajuladores

Com análises nubladas que ameaçam uma nova chuva
De crítica, a gente não se prostra, não se curva
Que se foda a quem dá azo a música da farsa
Que aos ouvidos do Jack Kisala e aos demais não passa

Cultuamos com livros e deixamos que o tempo nos crie
Um pensamento radiante para que o sol não esfrie
Eis a diferença que submete a bosta e a revela
O sonho de vencer a miséria contra o sonho de ser estrela

[Estrofe III]
Digam ao presidente que aos jovens só restam convites
Que fazem ponte do futebol, ao álcool e ao não te irrites
A meta é esperar que alguém passe e garanta o dia
Aos MCs restam versos para fazer poesia

Que alimentam o espírito mas não enchem o organismo
Pois verdade se diga não se vive do líricismo
Chamem isso amor à camisola, doses de altruísmo Que equivale de algum modo a um tipo de patriotismo

Não há nada que se cante, assim dizem os tolos
Mas a verdade, alguns MCs ficaram sem miolos
Como intelektu Mutu Moxy e tantos outros
Mas o Undergound vive nem que todos acabem mortos

Glaveland isso é um aviso, segurem o vosso Nigga
No meu bairro ninguém transcende, foda-se, até que eu diga
Fiquem longe da minha escrita, isso é matéria corrosiva
Dom Lumando é evolução, não brinquem com a minha saliva