Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Paul Éluard
Ce qui se dit : J’ai traversé la rue pour ne plus être au soleil. Il fait trop chaud, même à l’ombre. Il y a la rue, quatre étages et ma fenêtre au soleil. Une casquette sur la tête, une casquette à la main, il vient me serrer la main. Voulez-vous ne pas crier comme ça, c’est de la folie !
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Des aveugles invisibles préparent les linges du sommeil. La nuit, la lune et leur cœur se poursuivent.
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À son tour un cri : « l’empreinte, l’empreinte, je ne vois plus l’empreinte. À la fin, je ne puis plus compter sur vous ! »