Deutschland schafft sich up [Hörbuch]

Es war einmal in einer kalten Dezembernacht…

Schweißgebadet wacht er in einem Hotel Nähe des Brandenburger Tors in Berlin auf. Aus Gewohnheit haut er mit seiner rechten Handfläche auf den klingelnden Wecker, um ihn auszuschalten. Doch er befindet sich nicht in seiner heimischen Provinz, wo der Wecker jeden Morgen um 11 Uhr läutet, damit er den Tag nicht komplett verschläft. Es klingelt auch gar kein Wecker und es ist nicht 11 Uhr am Morgen. Es ist 3 Uhr in der Nacht und die hohen Töne in seinem Ohr, die dem Alarm ähneln, sind noch tinnitusähnliche Überreste von der lauten Musik wenige Stunden zuvor. Er schlägt mit seiner Hand auf die Bett Kommode, wo lediglich sein Handy liegt, das eine Flashlight-Show dank sekündlicher Social-Media-Notifikationen erstellt.
Während er den Schweiß von der Stirn wegwischt und die Glückwünsche zu einer gelungenen Darbietung in einem Nachtclub Berlins anhand der Notifikationen auf seinem Smartphone entgegennimmt, hinterfragt er sich, was diese Nacht überhaupt geschehen sei. Seine ersten Erinnerungen findet er im kleinen, gemütlichen Nebenraum des Clubs wieder, der sogar des Öfteren frei von Ironie „Backstage“ genannt wird. Denn diese paar Meter Erhöhung, die den Künstler von seinen Fans trennt, eine Bühne zu nennen, ist geläufig, aber dennoch höchst übertrieben. Und die wahre Show findet sowieso hinter der Bühne statt, wenn das Playback Programm runtergespult und das lebendige Meme sich in seinen „Backstage“ zurückzieht.
Aber wer ist im Backstage vor einigen Stunden gewesen? Er erinnert sich an ein blondes Mädchen, die ihm schöne Augen machte und sich vehement an seinem Bein festhielt, um nicht von der Kante der Couch runterzufallen. Ihre verträumten Augen, die an manchen Stellen rot gewesen sind sowie ihre lang andauernden Niesanfälle werden ihm direkt präsent in seiner Erinnerung. Diese werden im Laufe seiner Vergangenheitsbewältigung im Kopf stärker und der immer wiederkehrende Gedanke „Bitte, lass sie 18 sein. Bitte, lass sie 18 sein“ kommt in die Playlist seines Kopfes wieder, der sich nun zum Tinnitus gesellt und im Verbund eine verstörende Symphonie bildet.
Ruckartig dreht er sich im Hotelbett auf die andere Seite mit der großen Hoffnung, dass dieses blonde Mädchen nicht neben ihm liegt. Glück gehabt. Er kann zwar ihren Geruch in der Nase rezipieren und auch ihre Optik im Gedächtnis wiederherstellen, aber die größten Glückshormone verspürt er jetzt, da sie ihm nicht bis ins Hotel gefolgt ist. Da wird sich wohl ein anderer williger Typ aus seiner Mitläufer Entourage um das Mädchen gekümmert haben. Das ist nicht sein Problem und sein Gewissen bleibt somit für den Moment etwas reiner. Doch die Glücksmomente sind nur von temporärer Art, da weitere Erinnerungen aufkommen, die ihm übel auf den Magen stoßen.
Da ist doch so ein alter Bekannter zu Besuch gewesen, den er aus seinen vergangenen Tagen aus seiner Provinz kennt. Gespräche mit dem Provinzler sind nicht sonderlich spannend, da der daraus resultierende Konsens oftmals der Selbe ist. Früher war alles besser. Der Hip Hop hat sich so geändert, das man es nicht mehr hören kann. Diese Phrasen kann der Hauptprotagonist der Veranstaltung nicht mehr hören. Somit möchte er in seinem Hotelbett die Gedanken an diesen männlichen Besuch im Backstage ad acta legen und sich erfreulicheren Begegnungen widmen.
Aber diesmal ist es anders als zuvor gewesen. Es ist irgendetwas Spannendes passiert. Warum kann er sich nicht nach einigen Minuten im Stadium des Wachseins an alles erinnern? Er steht auf, macht das Licht an, geht ins Bad, dreht den Wasserhahn auf, schüttet kaltes Wasser ins Gesicht, schaut in den Spiegel und schreit. Er kreischt. Was ist passiert? Seine rechte Gesichtshälfte inklusive Hals und Oberkörper sind schwarz-weiß, als sei dieser Teil seines Körpers ein Abbild aus einem Film der 30er Jahre, während der linke Teil seines Körpers normal in Hautfarbe erkenntlich ist. Auf der rechten Körperseite befindet sich, nach genauerem Hinsehen, ein Hakenkreuz. Wie ist das darauf gekommen? Fragt er sich. Er ist doch letzte Nacht in Berlin aufgetreten und nicht in Sachsen. Aber nun wird ihm schnell bewusst, was letzte Nacht geschehen ist. Jetzt wird ihm auch bewusst, warum er so erschöpft gewesen ist und schon gegen 1Uhr schlafen gehen wollte. Sein Backstage-Gast aus seiner alten Heimat hat andauernd etwas von einer Pille erzählt, die einen bewusstlos macht. In diesem bewusstlosem Zustand erhält man die Fähigkeit Zeitreisen zu begehen. Aber er würde doch niemals solch eine idiotische Pille zu sich nehmen. In Gedanken an diese Situation und der möglichen Zufuhr der Droge fällt er tatsächlich in Ohnmacht und sieht verschwimmende Bilder des Provinzlers, in denen er ihm eine gute Reise wünscht und ihn schadenfroh zuwinkend verabschiedet. In seiner Psychose landet er auf einer Autobahn, die gerade erbaut wird. Die gesamte Welt erscheint im schwarzen-weißen Farbton. Er selbst ist nicht mehr auf der rechten Körperhälfte in diesem Look unterwegs, wie zuvor auf dem Spiegel, sondern eins mit seiner Umwelt - komplett in schwarz-weiß. Jedes Mal, wenn er redet, klingt das Rauschen aus seinen Stimmbändern lauter als der eigentliche Sprachton.
Nähe der Autobahn befindet sich ein Wirtshaus, das er betritt. Man sieht große Bierkrüge mit noch größeren Männern und sehr großen Bäuchen. Zwischen diesen Menschenmengen, die er aus Zeiten in seiner alten Provinz bestens kennt, kehrt die Optik des Fan Mädchens aus dem Berliner Backstage wieder in sein Auge. Sie scheint aufgeregt, aber zeitgleich auch motiviert zu sein. Statt der roten Augen durch den Joint, hat sie eher weinerliche Augen, die Vorfreude ausstrahlen. Während sie sich im Backstage aufgrund des Drogenkonsums nicht mehr halten konnte, steht sie nun im Wirtshaus stramm und aufrecht. Als sie den rechten Arm mehrmals hebt im Einklang mit den betrunkenen, dicken Männern, die sich nun von ihren Plätzen erhoben haben, wird ihm klar, in was für einer Zeit er sich gerade befindet. Vor allem als ein kleiner Mann mit österreichischem Akzent und einem schwarzen Bart über der Oberlippe aus dem Backstage auf die beachtlich kleine Bühne der Wirtschaft herantritt. Er steht gerade wenige Meter vor dem Mann, der den zweiten Weltkrieg verschuldet hat und Millionen Juden, Homosexuelle und Menschen mit Behinderung töten ließ. In dem Bewusstsein, dass er sich gerade nicht in der Realität, sondern in einer Psychose befindet, nimmt er den Mut vor all den ehrfürchtigen Anhängern des selbsternannten „Führers“ und haut ihm mit seiner starken rechten Hand, die durch einige Wecker-Schläge erprobt ist, ins Gesicht. Nach einer kurzen Schockstarre innerhalb der Menschenmasse, jagen sie ihn auf bestialische Weise mit Messern und werfen ihm Bierkrüge hinterher, während er aus dem Fenster des Backstages verschwindet, zurück auf die Autobahn kehrt, sich in einem Busch am Fahrbahnrand versteckt und sehnsüchtig darauf wartet, dass die Drogenwirkung ein Ende nimmt.
Plötzlich hört er wieder einen lauten Ton. Es klingt nach einem Wecker. Durch die Routine gewohnt schlägt er mit seiner rechten Hand auf den Knopf des Weckers…und der Ton erlischt. Schweißgebadet wacht er wieder auf und findet sich in seinem heimischen Bett wieder. Er rennt ins Bad, reißt sich die Klamotten vom Leibe und betrachtet sich im Spiegel. Bis auf einen neuen Pickel an der rechten Schläfe, sieht alles aus wie zuvor. Es ist auch tatsächlich 11Uhr morgens…
Morgen wird er in Berlin die Vorgruppe einer Vorgruppe sein. Das gesamte Szenario ist ein Traum gewesen. Zum Glück, denkt er sich. Aber er weiß, was ihn nun erwarten kann. Ebenfalls weiß er nun, dass seine schlechten Texte und seine schlechten Aussagen in seinen Songs nichts bewegen. Außer seinen Arsch von hier bis nach Berlin. Er nimmt ein Blatt Papier und weiß nun endlich, was zu tun ist. Dieser Albtraum darf nie Realität werden.