Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Chico Buarque
Ele era mil
Tu és nenhum
Na guerra és vil
Na cama és mocho
Tira as mãos de mim
Põe as mãos em mim
E vê se o fogo dele
Guardado em mim
Te incendeia um pouco
Éramos nós
Estreitos nós
Enquanto tu
És laço frouxo
Tira as mãos de mim
Põe as mãos em mim
E vê se a febre dele
Guardada em mim
Te contagia um pouco