La mort

Qui est cette femme qui marche dans les rues ?
Où va-t-elle
Dans la nuit brouillard où souffle un hiver glacé
Que fait-elle ?
Cachée par un grand foulard de soie
A peine si l'on aperçoit la forme de son visage
La ville est un désert blanc
Qu'elle traverse comme une ombre
Irréelle

Qui est cette femme qui marche dans les rues ?
Qui est-elle ?
A quel rendez-vous d'amour mystérieux
Se rend-elle ?
Elle vient d'entrer dessous un porche
Et, lentement, prend l'escalier
Où va-t-elle ?
Une porte s'est ouverte
Elle est entrée sans frapper
Devant elle

Sur un grand lit, un homme est couché
Il lui dit : " Je t'attendrais
Ma cruelle. "
Dans la chambre où rien ne bouge
Elle a tiré les rideaux
Sur un coussin de soie rouge
Elle a posé son manteau
Et, belle comme une épousée
Dans sa longue robe blanche
En dentelle
Elle s'est penchée sur lui, qui semblait émerveillé
Que dit-elle ?

Elle a reprit l'escalier, elle est ressortie dans les rues
Où va cette femme, en dentelles ?
Qui est cette femme ?
Elle est belle
C'est la dernière épousée
Celle qui vient sans qu'on appelle
La fidèle
C'est l'épouse de la dernière heure
Celle qui vient lorsque l'on pleure
La cruelle

C'est la mort, la mort qui marche dans les rues
Méfie-toi
Referme bien tes fenêtres
Que jamais, elle ne pénètre chez toi
Cette femme, c'est la mort
La mort, la mort, la mort...