L’uomo A Fumetti

E solo la storia dei colori di una matita
Che ha viaggiato già tanto per conto suo
Si apre una finestra in un muro e via
E la storia dell'uomo che disegnava fumetti

Lavorava la notte da solo nella sua stanza
Una lampadina che scotta a tremila gradi
Fuori c'è un'insegna un neon che si accende che si spegne
E si riflette in un occhio dell'uomo che disegnava fumetti

Resto appoggiato all'aria che respiro
Alla mia malattia, alla mia poltrona
Non c'è differenza tra New York e Roma
Per gli aerei dell'uomo che disegnava fumetti

Disegnava molto spesso una ragazza con un certo nome
Con i blue jeans abituati alla sorpresa
Si scambiavano aria e la luce sembrava accesa
Fare l'amore con un uomo a fumetti

E una sera fu lei, fu lei che per scherzo pensò a una storia
Una notte a puntate colorata in rosa
Si levò i blue jeans e gli disse: "non hai più tempo vieni
Sei tu l'eroe di questa morte a fumetti"
Io sono solo appogiato all'aria che respiro
Ho la mia malattia, ho la mia poltrona
No, non c'è bisogno di New York di Roma
Si cancella dovunque un uomo a fumetti

Camminavano insieme e si scambiavano i colori
Dalla prima fino all'ultima puntata
Poi lui si disegnò e scrisse nella nuvoletta:
"addio dall'uomo che disegnava fumetti"
Lei ereditò la sua raccolta, la sua lampadina
Una cassa di birre, il neon, le sigarette
Si levò i blue jeans e gli disse:
"adesso abbiamo tempo, vieni"
Quando lo ritrovò in un'altra storia a fumetti