L’art ignare

C'est de l'art ignare et Dieu sait si c'est laid
Mais les anciens ont-ils appris le solfège pour chanter la soul?
C'est moi l'mauvais musicien de sous-sol dans ton salon
Avec ma sale voix et mon sale son
Les gens dans la salle savent
J'ai trempé ma plume dans de la sale sève pour écrire les poèmes d'un mauvais élève
En espérant qu'le vent se lève, j'ai toujours fait ce rêve et j'remercie la rue
Tout c'que j'ai pu écrire, c'est sur ses lèvres que je l'ai lu
Celui qui va mourir vous salue
C'est moi l'mauvais chanteur avec mes cordes vocales en alu et mes paroles qui ont le palu
J'ai des plaies plein l'palais quand j'te lis mes ratures
Dis-leur qu'c'est tout sauf de la littérature
Je n'ai pas beaucoup fait l'école, mes profs m'appelaient espèce d'idiot
Si tu les croises, dis-leur que je gagne ma vie à la sueur de mon stylo
Ici la rue, à vous les studios
C'est de l'art ignare et Dieu sait si c'est beau

C'est de l'art ignare a dit le gosse peul
Mais les anciens ont-ils appris le solfège pour faire du gospel?
Enfant du soleil et de la soul, approche et rince-toi l'oreille
C'est le petit-fils de Matt Ali Mando si tu n'as pas sommeil
C'est de l'art ignare et Dieu sait si c'est laid
Des fois tu tombes sur des trucs, tu te demandes mais qu'est-ce que c'est?
Je m'souviens d'un concert, au début j'croyais qu'c'était un sketch
Sur scène, deux chevelus chétifs, tout de stretch vêtus
Tapaient sur leur guitare comme si elle leur devait d'l'argent
Après ça, dis-moi comment donner une définition de l'art aux gens
C'est comme ce détenu qui fait un cadeau pour sa mère
Elle pleure et elle sourit, ça nourrit son amour d'un délice amer
C'est de l'art ignare pourtant
Mais Dieu sait si c'est important pour elle
Je te pardonne si tu n'aimes pas, mais laisse la porte ouverte en partant
C'est de l'art ignare et c'est embêtant
Je n'suis qu'un pauvre griot assis au pied d'un baobab en béton
J'rêve de l'Afrique (j'rêve de l'Afrique) comme l'enfant adoptif rêve de ses vrais parents
J'ai grandi ici et c'est pas marrant tous les jours
Quand tu réponds au signalement, on te croit pas même si tu le jures sur c'que tu as d'plus cher, ma sœur
C'est de l'art né dans un local qui sentait bon la sueur
Ouais, c'est moi l'cancre
Mes feuilles cornées et pleines de taches d'encre
Mais il est tard, ma sœur, il faut qu'je rentre
Écrire une chanson de paix pour ne plus qu'on s'plante
Pour des histoires de papier, d'banque
Qu'ensemble on remonte la pente, qu'on ne puisse plus dire qu'les soirées hip-hop sont des soirées violentes
C'est signé Diamanka XXX, habitant de nulle part, originaire de partout