Искусство любит мёртвых (Art loves the dead)

За мной гоняться демоны
Кажется я на пределе
Мои сломаны цепи, сломаны цепи
Сломаны!

За веком идёт новый век, а за тобой посмертие
Карета подана, ноги вперёд, руки на землю
Не вспомнят тебя молодым, запомнят тело
Ты думал переиграть создателя времени?

Давай начертим линии на столике в хрущёвке
Кредитница переполнена, это ты типа богатый что-ли?
Под глазами мешки, под потолком мухи
Не пойму у тебя тут склеп или квартира в центре Петербурга?

В рюмочной тусовка фанатов самозванца
Гласит что разъебёт все сцены мира, ни шагу обратно
Давай сыграем, раз на раз, это не твоя вина
Такой же как все, без своего лица

Ты поэт списанный с конвейера таланта
Куришь каждое утро, запивая антидепры алко
Создавай новые строки без надежды в чудеса
Искусство любит мёртвых, тех, кто едет до конца.

Ничего личного, ничего большего
Нева, неважно
Кто из нас продержится дольше?
Весь твой маленький смысл зарыт глубоко внутри
Не перегори

На этаж выше, лети на крышу
Игра с собой не вынесет за финиш
Долгий путь предначертан явно не слабакам
Либо тебя любят, либо

В рюмочной тусовка фанатов самозванца
Гласит что разъебёт все сцены мира, ни шагу обратно
Давай сыграем, раз на раз, это не твоя вина
Такой же как все, без своего лица

Ты поэт списанный с конвейера таланта
Куришь каждое утро, запивая антидепры алко
Создавай новые строки без надежды в чудеса
Искусство любит мёртвых, тех кто едет до конца