Искусство любит мёртвых (Art loves the dead)

Кичился кормить рыб, честно, к черту все,
Так надоело жить впритык, если пишу, то в стол,
От ойкумены до глуши, дорогу ластик стер,
Пока по контурной жизни катался волонтер:
Раздаренная жизнь, где жертвенность и альтруизм,
Тянут тебя вниз, но все никак не могут потопить.
Ты можешь громко голосить про карму, типа скоро приз,
Пока жрешь бич-пакет, в карманах только свист.
А хули, художник должен быть голодным?
Да да, братулик, от бравады хули толку?
Когда твой главный скил пиздеть, ты можешь ловко наебать,
Но только не себя, мудак, пора уже бы осознать:
Что сирота картонных стен - пластмасса,
О Боже, дайте шардоне, в вашем кругу из девиаций
Засну ебалом в оливье, а ты пизди, злорадствуй,
Что в стенах похоронки снова пишут мимо кассы.
Бери побольше серой краски давай красить стены,
Беги подальше от себя, ведь все твои проблемы,
На оголенных нервах-клеммах замкнуты в КаЗэ,
Древесный дом примет капелла, а потом конец.

[Аутро]
В этих стенах любят мертвых и искусство прощания,
Во имя плети то харона то прокруста встречая
Мы все пройдем своим путем каждый верит в начале,
Но неизбежно возвращается в эту точку отчаянья.