EB110

[Testo di "EB110" ft. Armani Doc, Slam AKA Hysteriack, Zeboh & Frankie Ginnico]

[Intro: Armani Doc]
Ah-ah, Armani, frate'
Ehi yo Enema com'è?
Dobbiamo rinsegnargli come si fa, no?
Okay, okay

[Strofa 1: Armani Doc]
Frate', stavo in Paganello già ai tempi del caramello
Badabem badabim, se il bimbo non paga il 'mello
Non provare a fotterci, frate', non sarà bello
L'unico Lil che rispetto è Pin di Parabellum
Quale king, frate', tutto il mio team avrà l'anello
Dammi un anno e qua ad M-I sarà un macello
I lupi han sempre fame, per pranzo mangiamo agnello
Un vero G non viene preso, ma invecchia e non sarà snello
Tu sbaglia in allenamento, è in partita che farai centro
Io in piazza a prendere cento, tu solo a perdere tempo
E stare ancora in panca ma quante merde che sento
Ad ogni tiro guarda me perché sanno che è sempre dentro
Che dite, vi può bastare questo? (Vi basta?)
Io penso a me, non sto a guardare il resto
Ho tracce ogni mese finché non sento cori
Cucio barre, aspetta Alta Moda, frate', presto fuori

[Strofa 2: Enema SDO]
Giù con Armani e con la cricca, cosa vuoi che dica?
A 'sta provincia ho fatto il culo con la prima rima
No competition, rappo bene, se è successo, arrivo
Ho l'ego così grande che da solo ha due partite IVA
In zona mi fanno la ola, tu una sottomarca
Porto rap gourmet, vesto underground che sa di sottopalla
No, non penso agli altri e si fa grasso il conto in banca
Ricordati: nessuno ti dà niente quando il soldo manca
Ero sotto con 'sta roba già dai ghettoblaster
'Sto rap pseudo Novanta, dai, anche due palle
Scrivono i tuoi testi, ti chiameresti rapper
Io mi produco, scrivo e faccio pure mix e master
Mi paragoni a questi, bestemmi
Sono un'EB110 a 220
2020 sarà il tuo, lo so per certo, menti
Cazzo rappi, manco tuo cugino ti fa i complimenti

[Strofa 3: Slam aka Hysteriack]
Meglio che scendi
Se me voi attaccà la pippa, io te blocco [?]
Tu non capisci mai un cazzo, quindi parlo pe' esempi
Che poi c'hanno i video fighi, però cazzo che scemi
I loro dischi che scempi
Se sei ricco, c'hai il potere, non lo stile
Che quello non si compra, tu non lo puoi vestire
Ma se c'hai soldi, quelli, quelli, sì, li puoi investire
E se fai cagare, fai cagare, la realtà non la puoi imbastire
Se te c'hai una domanda, io sono Iverson
Non ho postato il mio stato come stato d'animo
Me servirebbe uno Xanax, me lo dicono in tanti
Però de questi hanno risolto veramente in quanti?
Lo fanno pe' la moda, lo fanno pe' ave' drammi che non c'hanno
Non c'hanno, se ne inventano ogni anno
A casa loro è il disco dell'anno, in giro ce stamo noi altri
Hanno ucciso solo un Gucci, noi de rapper quanti

[Strofa 4: Zeboh]
Mal di pancia, wine di Francia
Bevo a goccia, flow schiaccia roccia
Mal di faccia, bro, che vitaccia
Faccio, ridotto uno straccio
Vivo un periodaccio
Dammi un liscio senza ghiaccio
Nulla so, nulla sacciu
Cu la mob giramu
Uei l'hip hop, Liranu
C'è li cops, giramu
Comu cazzu stamu
Faccio da hotspot a un mio amico africano
Tu non mi trovi su spotted universitario
Ma mi trovi su Rotten già disintegrato
Ieri t'ha fatte do botte e stai ancora ddumatu
Uah, chierichetto, try to stop me if you can
You don't fuck me, sei un fighetto
Barre a fiumi, a raffiche, agli infami vaffanculo

[Outro]
Maurizio Gucci è morto per mano di un sicario.
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Il 27 marzo 1995 Maurizio va al lavoro, sale le scale del suo ufficio
Un uomo a volto scoperto con un cappellino da baseball arriva alle sue spalle e lo colpisce con tre colpi di pistola.
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Lei che cosa gli rimproverava?
Gli rimproveravo che non si può chiedere troppo alla fortuna.