Un bombo, una caja

No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera

Escribo mientras me alcanzan restos de niebla y culpa de ayer
Recostado en la cama de un hotel que debería ser un hostal
Fuera solo una campana dobla por el muerto de las 5:10
Abro la ventana e imagino que el ruido de los coches es el mar

Noches entre sábanas
Saboreando el techo
Y la Luna en la persiana
Imaginándome tus manos
Cada hora dura una semana
Y mi memoria es una hiena
Corte con cuchillo en el lóbulo frontal
El recuerdo lo envuelve todo:
Se lleva más de lo que da

No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera

No gustan canciones tristes porque hablan de gente que apartasteis
Camino sin detenerme, atravieso el azul de un océano virgen
Solo pero rodeado por aquellos escualos a los que alimenté
El cielo no cura lo del suelo. Déjame contarte lo que sé

No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera

No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera