Andrés Calamaro
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Andrés Calamaro
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Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Andrés Calamaro
Todas las canciones son iguales
Y parece que hablan siempre de lo mismo ya
Pero igual existe un abismo entre las canciones y la realidad
¿Cuál es?
Están las que dan la sensación
De poder detener el tiempo por un instante
Y cargan el espíritu de gente extraña
A un corazón ausente no se le engaña
También hay y parece broma un repertorio en otro idioma
Canciones que no leemos y solamente tiramos
Hace mucho que aprendimos y nos acostumbramos
A escuchar palabras que nunca entendemos
Tanto que no sabemos si entendemos ni siquiera las de este idioma
Fuera, de broma, hay canciones lo suficientemente heroicas
Paran los relojes con el pensamiento de alguien
Entonces ya se para qué sirve escribir canciones y canciones
Todo el tiempo
Es para seguir buscando
Para seguir encontrando preguntas a ninguna respuesta
Si está esta pregunta, no quiero saberlo nunca
Prefiero seguir sin saber, sin darme cuenta
Sin darme cuenta