Rosa

Una povera rosa è rinserrata
Nel tuo piccolo libro di preghiera:
Una povera rosa di brughiera
Che la lunga stagione ha disseccata

Chi te l'ha dato quel mesto fiore?
Qual ti rammenta sogno gentil?
"Ahi," tu rispondi, "Fugge l'amore!
Fuggon le splendide sere d'april!"

Or muta la contempli, e, d'improvviso
Ti si vela di pianto la pupilla:
Or, la baci, tremando, e disfavilla
Su la tua fronte, un vivido sorriso!