Pueblo

Con esa especie de causa medieval
Que llevan entre los hombros
Los habitantes de este olvido
Recorren sus convencidas
Sus difusas pertenencias

Las nubes emiten sombras
Sólidas como la lluvia
Y los rayos son rutas
Ciegas del firmamento

Los taxis de la plaza
Con sus propias coronas
De flores que acompañan
Y alegres gritan el olor
Creciente de la agonía
Olor creciente de agonía