Поэт (Poet)

[Текст песни «Поэт»]

[Припев: DOYOUSHMAL]
Я ебать какой поэт, мне не сдалось твоё признание
Ведь для тебя поэт, тот, кто типа батя в здании
А для меня поэт, просто конченный, убитый
И не выстрелом из чоппы, а моральными пытками
Я ебать какой поэт, мне не сдалось твоё признание
Ведь для тебя поэт, тот, кто типа батя в здании
А для меня поэт, просто конченный, убитый
И не выстрелом из чоппы, а моральными пытками

[Куплет 1: DOYOUSHMAL]
Мы такие разные с тобою детка
Я люблю рефлексию, а ты любишь группу "Нервы"
Спасибо, что не "Хлеб", сказал бы я тебе
Но твой новый нигер запрещает слушать реп
Такие вот дела, к гадалке не ходи
А я вечный маргинал, словно бывший трансвестит
И тут вовсе нет ничё зазорного
Ведь мой реп такой трухлявый, словно выпал с мезозоя
Подкури косой, посидим потявкаем
Под перебитые биты покажу, кто бог фристайла
Это же искусство, оно прям пахнет этим
Прокуренным подъездом и вонючими кедами
В Битцевском лесу в поисках лягушек
За респекты съемки в клипах - это то, что было нужно
И с Валерчиком знакомство, делились своим творчеством
От КОРОЛЕЙ АБСТРАКТА 6 до ебучего убожества
Вечно молодой и вечно пьяный (Ха-Ха)
Вот два признака поэта, остальное всё хуйня
Я не Салтыков-Щедрин, я не Александр Пушкин
Но напишу альбом, как курили на опушке
Всем нашим шлюшкам шалом!
А я такое ЧСВ, поверил в свое музло
Так случится с каждым, у поэта нет границ
Пока Буковски писал книгу, он поёбывал девиц

[Припев: DOYOUSHMAL]
Я ебать какой поэт, мне не сдалось твоё признание
Ведь для тебя поэт, тот, кто типа батя в здании
А для меня поэт, просто конченный, убитый
И не выстрелом из чоппы, а моральными пытками
Я ебать какой поэт, мне не сдалось твоё признание
Ведь для тебя поэт, тот, кто типа батя в здании
А для меня поэт, просто конченный, убитый
И не выстрелом из чоппы, а моральными пытками

[Куплет 2: Phrogger]
На старой рубашке следы от сажи
А на кедах кровь
Есть сотни стилей, я влетаю на каждый
И везде как влитой
Ты настолько вторичен
Что если б ты делал
Абстрактный хип-хоп
Ты б назвался Пшеничкин
У поэта нет вдохновения
Есть только запои
Алкоголь и побои
И нет поэту прощения
Новый жанр ты построишь
Лишь на трупах стариков
Но смысла в этом не больше
Чем в группе варє'снор
В своих тексточках пишешь то
Что сто раз уже отрефлексированно
Я доверяю не мёртвым поэтам
А репрессированным
Крики мефедроновой шмары
Мерещатся смехом из Мурино
Я слушаю slow + reverb Кизару
Ведь я так люблю эхо прокуренных
Твои записки с рифмами - макулатура
На талант нет и намёка
Мои записки с рифмами - макулатура
Ведь я молодой Алёхин
Дедовский свитер ненужный
Что соткан из советов
В глубине квартиры
В мои уши тревога и ужас
Льются фонком с того света
Это Murda Killa
Вам лишь бы у меня
Всё до нитки забрать
Самиздат как самогон
Я могу литрами гнать
Твой любимый музыкант
Ловит бэд-трипы опять
Настоящий поэт
Это 3 по 0,5
Выпил весь бар на обед
Всю зарплату на чай оставил
BOOKER пел, что поэт это водка и хлеб
Он не знал, что есть водка и Frustyle
Домашняя атмосфера семейного уюта
Абьюз, измены и снова
Летит скалка в лицо и бьётся посуда
Похуй, будем есть с пола
Жена, радуйся у меня ебать новости
Я добился того, чего пылко хотел
Я ухожу от тебя и на выбор любовница
Ссылка или расстрел