Märtyrer

[Part 1: Jenemy]
Du bist eigentlich ein Weib, nein, du bist Eiffel65
Du schreist Tränen aus deinem Herzen
In der Cypher, wenn du was schreibst
Während ich, wenn ich rappe, ich ja eigentlich alles live mach
Setze mich an mein' Zettel und ich scheiße aus meinem Hals, das
Ist der Unterschied, Rapper haben jetzt Waffen (jo!)
Scheiße, das hab ich nicht, ich bin nur agressiv und hab 'nen Flow
Und sammele Dislikes, ich bitte dich, klick auf die Liste, bei
Der Seite auf der du grad bist und finger dich in deine Ritze rein
Weil du ihn hasst, die Melodien sind von Bleaves
Deutsche Rapper gehen zum Mikrofon und queefen zum Beat
Erwache nach dem Feiern mit Hirnschaden und vier Fragen:
Warum bin ich hier? Wo bin ich? Und wer kann mir sagen
Welchen Tag in der Woche wir haben?
Denn meine Psyche ist die Trilogie der Ironie
Ich bin wie Superman mit Vicodin als Kryptonit
Denke bis jetzt, dass meine Welt die Games auf der N64 ist
Reiße per sechstem Sinn deine Augäpfel
Aus deinem Head und ich setze mich
Ins Flugzeug und leite quer über - (wohin denn?)
Ich Richtung Merkel im Parlament
Und ich sterbe jetzt als ein Märtyrer
Infiziere die 47 Jungfrauen mit Herpes und ich beschwer mich
Und Allah ist so genervt, der entfernt mich zurück zur Erde
Alles klar, scheiß drauf, ich bedanke mich nicht
Ich geh freiwillig, aber nehm 'nen Stapel von den Handtüchern mit
Wach neben Merkel auf, tolle Frau! Ich nehm sie im Bondageraum
Doppelfaust reicht nicht, steck ihr mein Kopf übers Loch in' Bauch
Feucht und kalt - aber eigentlich ganz geräumig weit
Ich bleib hier, kauf mir 'nen schönen Teppich
Und richte mich häuslich ein
Deutschlandweit Drecksrap und Kinder mit Maske
Du weißt, wo du mich findest, erinner dich mal
Schick mir doch bitte 'ne Karte!

[Part 2: Aytee]
Du rappst in einem Track nach dem andern nur
Wie scheiße du dein Leben findest
Und deine Slut übt den Doubletime an meiner Penisspitze
Um meinem Image gerecht zu werden, muss ich Drogen nehmen
Ich hab ein Koksproblem, ich kann nicht mehr aufhören
Von mir selbst in der dritten Person zu reden
Aytee kommt sonntags hacke wie sonstwas
Im Vollspastmodus und kotzt deinem Vater auf seinen scheiß
Frischgemähten Golfplatz, Digga, und was ich sonst mach
Find ich erst schwul, seitdem ich so'n bisschen damit Erfolg hab
Ich bin ein broker Motherfucker, smack an Ostern meine Pappe
Jetzt check ab bei deiner Hoe, was sich so machen lässt
Knack sie dann auf ihrem Wasserbett
Zieh in raus steck ihr Handy ein und geh
Sie hält mich fest, fragt mich, was das soll
Und ich nenn sie einfach Peter
Ich kann eigentlich nicht rappen und leb, als ob ich im Koma liege
Zieh einmal am Joint und mutiere sofort zur Flowmaschine
Ich bin ein tagträumender Armleuchter, der Hero dealt
Ich zeig deiner Mama, wie man Trompete spielt

[Part 3: DeeLah]
Ich stepp superkurz ans Mic, hoffe nicht wirklich auf Battle
Doch auf 'ne gute Boxerei, vielleicht ist ja Blumentopf dabei
Werd ich da bei den werten kleinen Pennern
Eingeschränkt beim Moves machen
Verdammt, man, ich bin so ein Gangster
Ich kann mit beiden Händen tupacen
Meine Punchlines brenn', ich brauch ein Textblatt aus Backpapier
Kannst dir sicher sein, dass ich vorbei komme
Wenn sich deine Drecksfotze nass rasiert
Ich kipp Meth kochen Astra Bier
Sag ich "krass boah", mein ich Kleber schnüffeln
Ich fick deine Bitch in dein'm Haus
Und ich änder das Passwort deines WLan-Schlüssels
Strikt Disziplin, sieh, mein Business ist ziehen
Ich zieh bisschen viel Sped, liebe Whiskey, Jim Beam
Shit, ich spritz Tilidin, werd mit Flittchen intim
Wie oft ich wirklich gefickt hab, weiß nur die Gerichtsmedizin
Ich habe auf Featuretracks kein Bock
Sitz lieber mit Hennessy im Park
Doch wenn Jenemy mich fragt, sieht das anders aus
Ich zieh ne Nase, zück den Block, und am Ende dieses Tags
Ist auch der Junky auf dem Track, den deine Family nicht mag