L’ange de la rue

Une batterie, un piano
Un peu de piété
Quelques mots pour parler de l’ange de la rue
Celui qui rappelle à certain qu’on peu aussi devenir maitre
Et apprendre à faire de savants calculs avec des lettres
Qu’être différent sert à mesurer la force
Que quand l’homme est un arbre
La compassion ne doit pas s’arrêter à l’écorce
L’ange plane
La machine de l’adversité tombe en panne
Tel le jour où j’ai accompagné ma frangine devant le juge
Les HLM voulaient l’expulser pour des retards de loyers, rien d’original
Ce jour là l’ange à survolé le tribunal
Il est là, chaque fois qu’un gars ce dit
Qu’il n’est plus près à faire n’importe quoi
Parce qu’il n’a plus de billets et qu’il se dit :
« Merde je ne sais plus
Il y a combien de temps que je n’ai plus prié !? »
Parfois Il souffle à nos oreilles que les choses du cœur sont un festin
Le matérialisme ce n’est que les restes
C’est ça qui t’intéresse ? Ne te trompe pas
Il n’y a pas de paradis version terrestre
L’ange n’a pas de religion
Chacun sait que dans nos régions
Si tu as le tort de prier Allah
C’est toi qui fais l’objet d’une fatwa
Et on te traite comme un hors la loi
Nos peur et appréhensions font parties du réseau qu’il démantèle
Chasse la fatalité de son battement d’aile
Et surtout persuade les miens que leur destin ne dépend pas forcément d’elles
C’est la foi des triquards
L’évangile selon le smicard
Le coté spirituel du tier-quar. Tant de politicards
Voudraient voir nos ambitions brûler comme les ailes d’Icare
Depuis qu’ils ont réduit le monde des Hommes
En des usines qui produisent
Pour des nations qui consomment
Vu la société dans laquelle on vit, beaucoup avale d’un trait que l’ange de la rue est un intrus
Parfois quand certains des nôtres prennent des chemins qui mènent au malheur
Tel le chirurgien qui implante un pacemaker
Il intervient, greffant la raison dans leurs têtes
Ou la peur dans leurs cœurs. Personne n’y verra rien d’irrationnel
D’abord les Cieux ne font pas dans le sensationnel
Ensuite, les clichés collent tellement à la peau du ghetto qu’ils sont devenus des tatouages
Impossible d’associer la cité aux choses de la Divinité
Seulement au danger et à la morosité
Là d’où l’on vient Il n’a pas mis les pieds. Tu es sûr, frère?
Combien jurent le contraire?
Puis L’être céleste veille sur notre univers
Sur notre monde, sur notre terre
Sur nos bleds, sur nos banlieues
Une batterie, un piano
On a chacun ses mots pour parler de Dieu