Konchalovski Hace Rato Que No Monta En Lada

Ya no podré leer más ningún libro de esos
De Editorial Raduga, de Editorial Progreso
No podré disfrutar más de aquel Tío Stiopa
De estatura increíble y tan horrible ropa
No te puedo negar que los ojos me arden
Maiakovski ya deja reptar a los cobardes
Y no podré tomar el té negro en las tardes
El teatro Bolshoi aún no ha sido saqueado
Hay Noches de Moscú, crimen organizado
Los Estudios Mosfilm seguro que han cerrado

No me volveré a emocionar con "Siberiada"
Konchalovski hace rato que no monta en Lada
No podré disfrutar de aquellas olimpíadas
Con los soviets ganando todas las medallas
La Kasánkina grita: no me dejen sola
Serguei Bubka se venga, toma Coca Cola
Con Salenko, que juega en la Liga Española

Alguien a mí me preguntó si me había leído "El Capital":
Sí, pero a mí no me gustó, pues la heroína muere al final
En fin, que no me gusta tanta economía novelada
Que escribió el tal Carlos Marx

Ahora que los censores no pitchean bajito
Ya podemos burlarnos de sus muñequitos
Ahora que los ministros cambiaron las banderas
Podemos hablar mal de su industria ligera
Hoy que llevo en la frente el cuño del vencido
Y me acusan de muros que al fin se han caído
Puedo ser post-moderno, perder el sentido
Renegar de las utopías en que creo
O ensañarme con toda la ley del deseo
Con la momia de Lenin y su Mausoleo

Hoy que sólo del vodka queda la resaca
Yo me niego amor mío, cambiarme la casaca
Hoy que los Konsomoles van pasando de todo
Abrázame mi china, y no me dejes solo
Y mientras Fukuyama repite iracundo
Que estamos ante el fin de la historia del mundo
Mi amigo Benedetti abre el tomo segundo

Alguien a mí me preguntó si me había leído "El Capital":
Sí, pero a mí no me gustó, pues la heroína muere al final
En fin, que no me sirven estas novelitas de tres tomos
Que escribió el tal Carlos Marx