Hieroglyphen

Mein Hirn ist ein Haus und mein Körper ein Garten
Doch wenn mich jemand fragt, wer darin wohnt, muss ich raten
Er trägt keinen Namen, doch ist übersät mit Narben
Die einmal Gesichter waren
Die verborgen unter tausenden von Schichten lagen
Und jeweils wiederum Millionen von Geschichten tragen
Mythen und Sagen voller Blüten und Farben
Die ihre Lügen hinter Hieroglyphen verbargen
Doch von ihnen getragen ist ein Samen aus Wahrem
Der seit Jahren versucht, sich in die Erde zu graben
Um eine Pflanze zu werden, ein atmender Körper
In ihm sind tausend Türen, aber nur ein einziger Pförtner
Er trägt Schlüssel aus Wissen und eine Klinke aus Liebe
Meine Gefühle sind Bettler, meine Gedanken sind Diebe
Der Zeit, die ich brauche, um zu verstehen, was ich bin
Gefrorenes Feuer, ein wütendes Kind
Das getragen vom Wind
In seinen Wörtern versinkt

Es singt, bis es den Boden berührt, den Grund allen Seins
Er flüstert: Nichts gehört dir und alles ist deins
Der Schlüssel bist du, die Tür bist du nicht
Es gibt keine Lösung, es gibt nur das Licht
Das du siehst oder nicht, sei still, denn es spricht
In Millionen von Sprachen, dieses eine Gedicht
Immer wieder und wieder, bis du beginnst zu verstehen
Du musst so lange sterben, bis du anfängst zu sehen