Fuck Tomorrow

Iper realismo, fermi al semaforo
Puro ipnotismo, fumo nell'abitacolo
Dio sta in un'auto di lusso interni radica noce
Fuori inferno, la gente sulle spalle ha la croce
Fuori orario, resto nel posto, saracinesca chiusa
Fuori di testa, ho se-ssioni di fresca
Il tipo cambia sempre numero
La tipa la schiaccio prima di farmi dare il nome e il numero
È un impero decadente
Molto meglio fuoco subito, tu vuoi spegnerti lentamente
Lascio che il vero affiori, foro polmoni e cuori
Il paradiso è in strada e non ci amiamo siamo pari
E sfugge questo tempo, ho il cuore sopra i 100
Accendo cancerose [?] impoverite dentro
Il mio stile è un pusher che non tocca la sua merce
Non puoi fare questa roba come vedi nero pece
Poi finisce tutto come a Gibilterra
Sei come il 47: morto che parla
In mano i 13 gradi, sotto da palombari
Record di grammi, vaffanculo domani