Feito Um Porco Indo Pro Abate

[Falado]
Ainda bem que eu posso te escrever sem que tu ache estranho eu passar horas e horas pensando nos nossos corpos se deteriorando. Talvez maços de belois, talvez maconha, talvez cachaça, talvez crack. Nossos parente bebendo até perder o prumo. Todo mundo que a gente perdeu e fingir que não doeu ou pior, não doer. Ainda bem que eu posso te dizer que perco o sono pensando nos efeitos psíquicos da fuga e que o meu amigo com nome de anjo berra (feito um porco indo pro abate) num quartinho trancado e é isso ou a mãe dele chamar a polícia. Eu nem gosto de colocar em balanças mas qualquer solidão de condomínio não tem tamanho pra caber na dimensão de uma comunidade adoecida. É difícil pensar que temos que nos cuidar por saber que nos matando nós estamos matando alguém. É difícil pensar que temos que nos cuidar porque já estão nos matando. Aliás, como é isso? Solução é uma palavra que a minha cabeça não consegue dissolver muito bem. E ainda bem que eu posso escutar você, ler sua mensagem e lembrar que essa vontade instintiva de autodestruição é apenas outra forma de sobrevivência tipo adiar a dor ou morrer sem doer. Eu sei porque tu me escreveu. Eu posso pensar um pouco menos, baixar os olhos no meu abismo e dizer que vai dá bom, nois vai se curar e vai ser massa lá na minha casa, lá na tua casa. Mas o outro nóis, o nóis maior, vai continuar errando, sonhando com merda, cheirando a merda e vivendo na merda. Não tem pausa. Essa porra não tem pausa