Crusoé

Vieil homme aux mains nues
Ô remis entre les hommes, Crusoé!
Tu pleurais, j'imagines, quand des tours de l'Abbaye comme un flux
S'épandait le sanglot des cloches sur la Ville
O Dépouillé!
Tu pleurais de songer aux brisants sous la lune;
Aux sonorités du ciel vide;
Aux musiques étranges qui naissent et s'assourdissent
Dans le temple clos des oreilles solitaires
Semblables aux cercles enchaînés que sont les ondes d'une conque
Ou à l'amplification de clameurs sous la mer