Comode “Le Dégueulasse”

[Couplet 1 : Faf Larage]
Comode, t’es un fatigué, un wack, ton style est sous prozac
T’accroche au biz comme un morbak
Y’aura pas de come-back, comme d’hab
« Comode » si tu t’exiles sur la West Coast, on te surnomme 1 PAC
T’as pas une phase rame sur le mic
Personne veut de toi…
T’es mou comme Miou Miou, ton style est pas cool
Mais vilain comme une poupée vaudou et zou !
Vire de là « Oh my Lord, Oh my God »
Comode t’es pas à la mode
Fais pas ton cow boy, t’es pas mon home boy, ni mon homie
T’auras pas le buzz de Ousbourne Ozzy
Pas de soucis, t’as le verbe trop bouilli
Surfe sur les tendances comme aux îles Maouii
Ah oui j’oubliais, t’es le roi de l’incruste
T’es pas tout puissant comme Bruce mais tu suces
Comode il donne tout c’qu’il a, chorégraphie
Chant avec les filles, il donne moult galas
Il est faux comme un steff cola, sex colhal
Tu y penses grave, mais cesse le rap
Si je te vexe connard, c’est que les mecs comme toi me dégoûtent
Prennent mon taffe pour un moyen de faire des sous
« Ouh » Comode est comme ça, prêt à tout !
Faible et fourbe
Une musicale esbroufe, ton flow est pure soupe
Pour des llet-bi, prêt à brader ton son chez Liebig
T’es llé-gri et aigri, yeah «G», yeah « cee»
Arrête de boire du Hennessee
T’as quelque chose d’un bouseux du Tennessee
Des récits qui puent bon pour la lessive
Et si, tu partais à Végas faire un show en bas résille ou à Memphis
Bouge ici, personne ne t’aime fils

[REFRAIN]
Si avec ça t’es pas disque d’or Comode
Rend ta plaque et mic et sors Comode
Et retire toi des bacs, des Virgin et des Fnac
Tente pas le comeback, come on, Comode

[Couplet 2 : AKHENATON]
Tu rêvais d’être une panthère, mais t’es le chat d’Michou
Nuit du chasseur, t’es la viok, moi Robert Mitchum
File moi l’sac, et tes paroles en wood
Car t’es en haut d’l’affiche, d’ « MC en bois in the Hood », t’chée
Depuis t’as tatoué KILLER sur les abdos, vilain t’as pas d’goût
Mais Hamdu, t’es un ex comme Paula Abdul
MC pour soirée mousse, Pouh, t’empeste la loose
Freestyle entre punch et barbecue
T’es dégueulasse, tu casses pas la baraque, pourtant c’est la parade
Ça rappe pour l’apparat, accroche au steak, rat comme la varappe
Moche et frileux, fourbe et mielleux
T’es hors jeu, oh les gars sifflez le, houou
Comode, de la graine d’empafé
MC avec le cou vert oxydé par ta « Grains de café » factice
Avec la chierie pactise, quelle sale tactique
Pour ça nos lyrics ont l’air grands quand tes rimes rapetissent
T’es foireux comme des chals passés à l’oxyde
On va t’occire, enfouir tes cahiers comme un déchet toxique
Mate le miroir, tu n’y verras qu’un pauvre type
Puis l’fond des chiottes et t’y trouveras ta prose cheap
Le meilleur de tes sons ne fait pas un bon skit
Il constipe, c’est ton style, dans le noir il conspire
En concert, le public a dit : « Allez on s’tire »
Même ta femme a dit « Comode, mieux vaut qu’on s’quitte »
T’es faible, frêle, t’as moins d’power qu’Austin
Mes rimes, une encyclopédie et la tienne un post it
AKH c’est l’alu et ton crew la bauxite
Même les nazes rient de toi, t’es le gag des postiches

[REFRAIN]
Si avec ça t’es pas disque d’or Comode
Rend ta plaque et mic et sors Comode
Et retire toi des bacs, des Virgin et des Fnac
Tente pas le comeback, come on, Comode

[Couplet 3 : VEUST LYRICIST]
Eh répond à ce quiz : qui sont les potes de Comode ?
Des mecs du Bronx B) Des mecs du Queens C) Les Queers
C’t’enfoiré, tu peux le trouver là où ça pue la graine crâmée
Là où la vibe ne vient jamais
Il est tellement pourrave que l’encre ne veut pas couler de son bic
Ses rimes refusent de sortir de sa bouche
Il cherche à se faire sponsoriser par « Gros Cave Wear »
C’est un âne, c’est un naze, c’est un tocard ouais
Il est trop pas West, il donne un mauvais Seawalk
Il est pas dur, il est doux comme un putain d’Ewok
Il a rien dans le ventre, même son ver solitaire veut s’barrer
Dis-lui de faire un Gangsta Freestyle si tu veux t’marrer
J’l’ai capté, c’est son hobbie s’la raconter
Même s’il a les couilles de Fredon le Hobbit
Es-tu sûr qu’sa copine ne veut pas l’tromper
Car son string, la coquine, me l’a montré
Sa pauvre mère croit qu’il a une plume de poète
Mais on sait qu’il est prisonnier d’une bulle de Moët
Et il finira par donner des shows case dans les couloirs du métro
Pour enfin pouvoir toucher quelques pesos, Comode