C’est ça l’rap

[Couplet 1 : Furax Barbarossa & Reda la pire des races]
Alors c’est ça l’rap ?!
Une gamine en cuire moulant
Un violon, une histoire à faire chialer les pisseuses
C’est ça l’rap, une grosse dinde, un texte vaseux
Et c’putain patron [s’plaindre/s’blinde] sur une ex masseuse
En vrai grand, ils ont fait du hip-hop une pompe à fric
Prétextant qu’il peut me rapporter plus que les diamants d’Afrique
C’est d’la merde, et la plupart en ont conscience
Ça lâche des rimes a ras d’terre et ça prend la confiance
Voilà, voilà, J’crois qu’on y vient
Ils s’en battent que t’es du tallent
Du haut de leurs tours parisiennes
J’ai pas la ganache, les avant-bras malades
Pas l’Age, faire le pantin qu’on sort de l’emballage
Ça parade, et sa c’travesti sur la FM
V’là les faits, t’as peut-être grave de style mais le mal est fait
En [garave ?] c’est le rap français qui en fait les frais
Moi je dis juste : faite sortir les faux frères, faite rentrer les vrais
Que dire de plus ? Un tas d’chose, dire que la partie n’est pas jouée
Qu’à force de taper sur un mur, c’est mort on finit par jurer
Plutôt ([qu’endurer/torturer/???] [???] [mes potes a la soulèvre ?]/qu’endurer l’époque mes potes la soulèvent)
Quitte à s’partager les tords, une épaule et un bar ou nous saouler
Voir cette catin, paris, tapine sur la Seine, pleine d’espoir
Elle se perd entre parodie et bêtise
Un baratin d’plus, un clip moisi sur la sept
Elle elle [s’doit /s’doigte], elle espère quand il dit : par ici mes petites
C’est le protocole, faut être bonne, conne et elles le savent
Combien sont-elles, en attente d’un casting a la star-ac
Combien ?! S’font limer la couenne et joue les figurines
Combien ?! Donnent leurs rectums et ont recours à la chirurgie
C’est quand même grave qu’ils arrivent à vendre des squeu-di
Après sont-ils réellement prêts à entendre c’que les gueux disent
J’crois pas, j’complotent quand les rois parlent
(Chut !) Il est trop tard, et moins de deux ou trois pas les séparent du noir total

[Refrain : Furax Barbarossa & Reda la pire des races]
Que l’on ne vienne pas nous dire que c’est ça l’rap
Que nos sales races peuvent nuire
Que nos rafales au mic sont pas d’taille
Au pire, se devra de dire la vérité
Le hip-hop est mort et tu es face à ces deux héritiers
Que l’on ne vienne pas nous dire que c’est ça l’pe-ra
Que nos phases de rap nuisent
Pour les faire fuir on sortira deux ou trois phases de rab’
Pire ! On fera le nécessaire pour les rayer d’la carte
Vous vouliez d’la came, [??? ???/ici c’est rare ?] ceux qui ont les clefs d’la cave

[Couplet 2 : Furax Barbarossa & Reda la pire des races]
C’est pas du rap c’est d’la soupe, d’la rime pour les dix treize ans
Une piscine, un tas de pouffe et v’là la beatch qui s’présente
Et ça m’fout la nausée grave, tu sais pas toi Fu
Mais faut s’en battre la race ou bien amorcer une sale battue
J’opte pour la chasse à l’homme vois-tu
Oui je crois qu’ils ont leur place à l’ombre
Oui ! Dans l’coffre de la voiture
Ces parasites se plaisent en baggi string, c’est style cain-ri
Qu’ils viennent jouer les stars ici et ça va vite guérir
Terrible sera la déprime, on devient hystérique
Leurs bouches pissent des rimes mais leurs Bic à la mine stérile
Ces fils de schmitt disent privilégier la forme
A  kiffer contre des beatches, friment pour dix penny collabos
J’ai pourtant essayer comprendre, moi l’intolérant
Mais j’en ai marre de voir ces chiens errants rapper dans l’incohérence
J’suis tendu, pas juste, allergique au vendues
J’ai grandi où ce type de baltringues finissent pendus
Ou la pendule annonce la fin d’un règne, le début d’un autre
Ici on marche sur les débris d’un homme avec le débit d’un autre
Si d’aventure ils viennent en meute se frotter aux nôtres
Ils repartiront en paix, le museau plein, un coulis dans le froc
Ce sera l’tarif [???/pour les trompettes ?] ici y’a pas scar-la
Tu t’es trompé qu’il ôte son mascara ici bastard là !
Tout prêt à lui tabasse sa face en bas d’braquer ça basse
Lui faire comprendre qu’ça vie ne tient qu’a un couplet
Pourquoi qu’on fasse la chorée, qu’ont applaudissent
S’il y a pas un seul siège pour un d’mes gorés, y en aura pour dix
Regarde les nous fermer les portes mais on fera l’forcing
[Car/???] Barbe rousse R.E.D.A. mon pote c’est c’que la mort signe
Rien et rationnel et j’me doute qui n’ont qu’un seul but
T’as clipé pédale et mitraillette sur un zic de pute
Ils veulent faire du buzz, ils veulent faire du cache
Ils veulent juste camoufler le fait qu’ils ne sont pas des hommes

[Refrain : Furax Barbarossa & Reda la pire des races]
Que l’on ne vienne pas nous dire que c’est ça l’rap
Que nos sales races peuvent nuire
Que nos rafales au mic sont pas d’taille
Au pire, se devra de dire la vérité
Le hip-hop est mort et tu es face à ces deux héritiers
Que l’on ne vienne pas nous dire que c’est ça l’pe-ra
Que nos phases de rap nuisent
Pour les faire fuir on sortira deux ou trois phases de rab’
Pire ! On fera le nécessaire pour les rayer d’la carte
Vous vouliez d’la came, [??? ???/ici c’est rare ?] ceux qui ont les clefs d’la cave
Que l’on ne vienne pas nous dire que c’est ça l’rap
Que nos sales races peuvent nuire
Que nos rafales au mic sont pas d’taille
Au pire, on se devra de dire la vérité
Le hip-hop est mort et tu es face à ces deux héritiers
Que l’on ne vienne pas nous dire que c’est ça l’pe-ra
Que nos phases de rap nuisent
Pour les faire fuir on sortira deux ou trois phases de rab’
Pire ! On fera le nécessaire pour les rayer d’la carte
Vous vouliez d’la came, ici c’est rare ceux qui ont les clefs d’la cave