Bucólica

A vida é feita de nadas
De grandes serras paradas
À espera de movimento
De searas onduladas
Pelo vento

De casas, de moradias
Caídas e com sinais
De ninhos que outrora havia
Nos beirais

De poeira
De sombra de uma figueira
De ver esta maravilha

Meu pai a erguer uma videira
Como uma mãe que faz
A trança à filha