Basquiat

Hey you okay?
What's that noise?

Gli artisti
Vivono ai margini delle strade
Gli artisti
Non hanno nessuno da chiamare
Gli artisti
Non vanno mica alla scuola d'arte
Come può insegnare una persona ad amare
Gli artisti
Non sono strani non sono pazzi
Agli artisti
Non interessano i tuoi insulti razzisti
Pittori o musicisti
Poveri o ricchi
Gli artisti
Sanno sempre come vestirsi

Per gli artisti niente conta più dell'ispirazione
Ma nessuno sa da dove viene
Alcuni per le vene
Altri da gli occhi di Venere
Lasciano scie di cenere
Tracciando una via indelebile

Gli artisti escono spesso dal modo
Sono tristi
Perché devono farvi ritorno
Qualche artista è morto
Cercando di rimanere fuori
Su un cornicione
A guardare il fondo

Gli artisti
Sono in fissa con Icaro
Gli artisti
Rifiutano il tuo bonifico
Loro scelgono cosa puoi portarti
In ufficio
Per far colpo sulla donna del tuo amico

Gli artisti
Sanno sempre come ti senti
Gli artisti
Descrivono un sacco di sentimenti
Ma sono pochi gli artisti con riconoscimenti
Le persone tendono
Ad oscurare
I più intelligenti
Qua i dormienti
Sognano si credono
Svegli
Certi
Artisti non sanno di esserlo
È fantastico
Come si evolve tutto in torno
Mentre siamo fermi
Con nuovi progetti
Modellano il futuro
Gli artisti
Non ci sono per nessuno
Tengono il cuore a digiuno
Quando tende a impadronirsi
Per poi nutrirsi
Della linfa degli artisti
Negli abissi