Ballade von den Baumwollpflückern

Es trägt der Bürger meine Gabe
Der Millionär, der Präsident
Doch ich, der lump’ge Pflücker, habe
In der Tasche keinen Cent
Trab, trab, aufs Feld!
Gleich geht die Sonne auf
Häng um den Sack
Zieh fester den Gurt!
Hörst du die Waage kreischen?

Kreeeeeeischen?

Nur schwarze Bohnen sind mein Essen
Statt Fleisch ist roter Pfeffer drin
Mein Hemde hat der Busch gefressen
Seitdem ich Baumwollpflücker bin

Und einen Hut hab ich, ’nen alten
Kein Hälmchen Stroh ist heil daran
Doch diesen Hut muß ich behalten
Weil ich ja sonst nicht pflücken kann
Trab, trab, aufs Feld!
Gleich geht die Sonne auf
Häng um den Sack
Zieh fester den Gurt!
Hörst du die Waage brüllen?

Brüüülleeen?

Ich bin verlaust, ein Vagabund
Und das ist gut, das muß so sein
Denn wär‘ ich nicht so ’n armer Hund
Käm‘ keine Baumwoll‘ rein
Trab, trab, hinaus aufs Feld!
Es geht die Sonne auf
Die Waage schlag in Scherben!

In Scheeeerbeeen!