1000

Почему из тысячи людей
Практически тысяча блядей?
Кто-то даже не отбрасывает тень.
Не вошел в третий десяток, но, блять, эмоциональный импотент.

Я - никто, локация - нигде.
То ли раб печали, то ли своей судьбы диссидент.
Видишь будущее вне ментальных стен?
Это признаки того, что, сына, ты походу слеп.

Порви, скомкай, и выкинь в окно.
Что любил, к чему привык, и что где-то внутри берег.
Не рассчитывай на то,
Что лучик света тебе светить теперь будет целый год.

Это вот такой наеб :
Сначала согреет душенку, после тепло заберет.
Согревайся сам и не ебет.
Либо закрывай глаза и режь вдоль, не поперек.

Почему есть тысячи людей,
Но вокруг тебя всегда не те?
Тупо трупы, массы сгнивающих тел.
Ежедневно обсуждающих кучу ебаных тем.

Это, кстати, на бите
Потерянный звук, я в этом иронию разглядел.
До пизды, жара или метель
На улице, я эти барсы сочиняю в своей комнате.

Пока вам это все накидываю,
Чье-то безразличие меня добивает лоу-киками.
Сейчас бы с удовольствием, как у школьников принято,
Пустил бы сопли ветром по инстаграмам да твиттерам.

Но, видимо, как-то так бывает,
Что потребность в социуме становится меньше с годами.
Это не напускной снобизм,
Если ты это видишь во мне, мистер-психотерапевт, съебись.

Они все лезут ко мне в голову,
Но на пороге даже ноги не вытирают о коврик.
И если б не мои оковы,
Я бы даже без приветствий распростертых нахуй заколол их.

Валит из колонок тварей узколобых
верты, минажи, лил насы, с примесями пост малоуна,
А я погромче выкручу себе музла сэд-корного,
На форточке усядусь, дабы съедать себя упреками.

Трупов тысяча, а не людей.
Трупа клоунов, как Дю Солей.
Тоже только на маски на ебле,
Но стоило закапать небу, тут же смылся марафет.

И ты на этот цирк купил билет?
Это признаки того, что, сына, ты все-таки слеп.
Не то чтобы я сколько-то прозрел,
Ведь то, что я такой же клоун, это, в целом, не секрет.